Una frase cada día

 2004, ¿por qué te fuiste de allí?.... Simple, me sentía solo....¿y ahora?.....

Siempre recordaré a Jerry Maguire.....

Siempre recordaré la escena de Jerry Maguire dónde escribe su famosa Declaración de Objetivos.... "Las cosas que pensamos y no decimos". Que no un memorándum, como bien nos explica. Nunca ha sido mi especialidad... callarme las cosas que son importantes, relevantes, para mí, o para un tercero.

Saboreo ese momento agridulce con la mejor de mis sensaciones. Disfruto mucho siendo coherente. Manejando mis principios y usarlos para moderar una conversación basada en un tema, en principio, desagradable, o como poco, poco agradable, valga la rendundancia.

No creo que haya que ocultar esos sentimientos encontrados, o esa cuestión relevante, o esa realidad, aparentemente oculta, porque nadie se atreve a mostrarla abiertamente.

Ahí, aparece mi coherencia. Saco de forma fácil o, sencilla, lo que para otros es realmente imposible. Enfrento la cuestión con tranquilidad. No es agradable, pero, la situación demanda mi especial conducta. Esos hilos que toco para sacar la mejor de mis telas. Y no deja nada dentro. Lo pongo sobre la mesa, y, de alguna manera, ayudo a mi interlocutor, o eso creo, dada su reacción....


...bueno. Siempre recomendaré charlar al respecto. Tú y tu interlocutor se lo merecen......aunque puedas ser despedido.. ;).... cosa que a mi no me suele pasar ;)....

Una frase cada día

Mirando al pasado con benevolencia... Todo lo que se hizo y pasó, fue hecho y pasó por algo. Que así sea....

Corría el año 2019, historia de un No-Replicante

Estamos en el año de Blade Runner.

No hay replicantes, ni coches voladores, ni un clima pésimo, ni una crisis planetaria de superpoblación. California sigue teniendo buenas vistas.

Recuerdo cuando en 1988 ví Blade Runner un viernes Cine, y el domingo me vi la de Charlton Heston dónde se comían a la peña muerta en forma de galletas. (Lo siento Spoiler)....

Recuerdo como pensaba que sería mi vida con 44 años. Vaya mierda de futuro me esperaba.

Ahora miro mi vida, y la verdad. No puedo quejarme. Recuerdo a aquel niño, y sus preocupaciones por su futuro. Si él supiera...ja ja ja ja.

Bueno. Por el momento vamos bien. Aunque Greta está gritando como loca con cara de Gremlim, diciendo que le mundo se acaba.... tal vez dentro de 30 años... ella misma se sonría con las mismas sensaciones que tengo yo hoy.

El mundo no se ha acabado... y mucho depende de nosotros, pero no todo.

Un saludo desde África.

Algo sobre Frida

No te voy a pedir que me des un beso.
Ni que me pidas perdón cuando creo que lo has hecho mal o que te has equivocado.
Tampoco voy a pedirte que me abraces cuando más lo necesito, o que me invites a cenar el día de nuestro aniversario.
No te voy a pedir que nos vayamos a recorrer mundo, a vivir nuevas experiencias, y mucho menos te voy a pedir que me des la mano cuando estemos en mitad de la ciudad.
No te voy a pedir que me digas lo guapa que voy, aunque sea mentira, ni que me escribas nada bonito.
No voy a pedirte que aparezcas en la puerta de mi casa con una rosa como tanto me gustaría.
Tampoco te voy a pedir que me llames para contarme qué tal te fue la noche, ni que me digas que me echas de menos.
No te voy a pedir que me rías las gracias, ni que hagas el tonto conmigo cuando mis ánimos están por los suelos, y por supuesto, no te pediré que me apoyes en mis decisiones.
Tampoco te voy a pedir que me escuches cuando tengo mil historias que contarte.
No te voy a pedir que hagas nada, ni siquiera que te quedes a mi lado para siempre.

Porque si tengo que pedírtelo, ya no lo quiero.


FRIDA KAHLO

MoneyBall, Rompiendo las reglas... Basada en una historia real

El gerente general de los Atléticos de Oakland, Billy Beane (Brad Pitt), está molesto por la derrota de su equipo ante los Yankees de Nueva York en la postemporada del 2001. Con la inminente partida de los jugadores estrella Johnny Damon, Jason Giambi, y Jason Isringhausen a agencia libre, Beane trata de diseñar una estrategia para armar un equipo competitivo para el 2002, pero se esfuerza por superar nómina de jugadores limitados de Oakland. Durante una visita a los Indios de Cleveland, Beane se encuentra con Peter Brand (Jonah Hill), un joven economista graduado en Yale con ideas radicales sobre la forma de evaluar a los jugadores.

En mi opinión una buena película sobre como superar las expectativas de los demás... así como sus juicios de valor.....

¿y tú qué opinas?

Y... la secuencia se reitera en su sangrante compás de espera....

Allí mismo, delante de la lluvia, se miraron. Los dos acudieron, para delimitar sus propias vidas, a la cita. No era casualidad que estuvieran allí, en aquel lugar, sin más referencias que una esquina y la luz que proporcionaba su avejentada farola. Un letrero cercano marcaba el camino hacia un 24h cualquiera. Pasen y vean, era su lema... Aquellas dos figuras, que trataban en vano, de prodigarse un cariño inexistente, sabían, cual era su sitio, su lugar en la vida. Habían vivido esta historia antes, y conocían su papel a la perfeccción. La lluvía, la esquina, la farola, la calle, todo era igual que en esas otras ocasiones. Ellos mismos jugaban a ser dioses de sus propias vidas. Así era todo.

No había nadie más por la zona. Estaban solos. La misma soledad que los había empujado a querer encontrarse. Se habían engañado creyendo que se estaban dando una oportunidad. Ninguno decía la verdad. Todo era parte de ese guión, el ya tejido, lleno de guiños al cine, rebosante de palabrería, pero ninguno de los dos apostaba por la durabilidad del personaje secundario. Curiosamente, para cada uno, el secundario era el otro. Era la hora de acabar con ese personaje.

Blandieron sus respectivas armas. Todo sonaba, con estruendo, pero nadie podía oirlo. No suele haber curiosos que quieran observar como dos personas dejan de lado sus mutuos compromisos para convertirse en fantasmas, abandonando lo que luego llamaremos, realidad.

Fue breve. Tanto, que al cabo de nada, ya habían dejado atrás, la esquina, la lluvia, la luz de la forala, los recuerdos...

Ya en casa, uno de ellos mira de reojo su móvil. De alguna manera, algo le invita a buscar en él un consuelo a un hormigueo que no le deja descansar. Tras varios momentos de duda, desiste. Ya no recuerda nada de los sucedido.

Aquello jamás ocurrió. Sólo un pensamiento permanece, constante, perenne; "Yo sigo aquí".....

Copiar y pegar: Lo que devuelve el Estado. Periodico Estrella Digital.

Creo que da en el clavo con una situación que vivimos, actualmente, en este país, pero seguro que ya lleva tiempo instalado en el alma humana.

Ochenta y tantos años.

Cuenta que durante la Guerra Civil había un cesto lleno de billetes en la mesa de su casa. Cuenta que no valían para nada. Cuenta que pasaban hambre. Pasó 1.939 y aún bromea con que la carne de gato sabe a conejo.

Llegó el servicio militar. Tocaba Ceuta, y acompañado por amigos de todas las esquinas de la península nunca se cansará de decir que los del norte eran los más nobles.

Fueron años de lejanía y correo. Nada de Yahoo, ni Gmail

. Hubo una época en la que las letras tardaban semanas en llegar y cuando llegaban eran más letras. Estaban escritas a mano y cursiva y la ortografía no era un don. Ni importaba. Se cruzaban palabras, promesas de amor eterno y fotografías. Algunas aún guardadas en una caja de galletas. Aparecía un joven con una gorra cuartelera difícil de equilibrar y una chiquilla con el vestido coloreado a blanco y negro por la cámara. Así, hasta que llegó el día de pisar la tierra donde nació y entonces todo acabó para volver a empezar.

Hubo una época en la que las letras tardaban semanas en llegar y cuando llegaban eran más letras

Volvieron los madrugones porque tocaba trabajar. Y tuvo la suerte de encontrar donde. Cada día a las 5 de la mañana cogía el camino para llegar hasta la fábrica que se encontraba detrás de la iglesia. Y así un día y otro. Hasta sumar muchos. Hubo días de frío y épocas de nieve, pero también hubo días de fiesta y feria donde la juventud le permitió pasar la noche en vela e ir de corrido a su puesto. Ya llegaría la siesta. Pero llegaron los hijos, los nietos y la jubilación. Y entonces sí, la siesta. Hoy la echa en el sillón de su casa tapado con una manta. A veces se encuentra mejor y otras peor, pero nunca falla el canal Marca en la televisión. "Estos del Barça siempre están metiendo goles". Y un día, como muchos otros, se cayó en casa. Llamaron al servicio de asistencia para personas mayores. Pero allí se quedó durante dos horas. No llegó nadie. No recuerdo si fue entre vecinos o familia quién lo levantó del sitio, pero tampoco olvido la conversación días después cuando familiares llamaron preguntando por qué no acudió nadie a esa voz de socorro:

Allí se quedó durante dos horas. No llegó nadie

-         Señora, no hay dinero. Y si llama usted pidiendo ayuda no atienda al teléfono, que se ponga su madre.

-         Pero, es una señora muy mayor, no se entera de nada de lo que le digan al otro lado del teléfono.

-         Por eso, será entonces cuando alguien acuda.

Eva Díaz - en Twitter @ED_estrellad - Estrella Digital

Enlace original en Estrella Digital

Un día de julio del 2004...

18 de julio del 2004 Una vez más nos encontramos con sensaciones encontradas. Uno como siempre sólo piensa en sentirse a gusto, a gusto con lo que piensa, con lo que siente. Oigo vacilar al otro lado de la línea y me molesta, oigo como mi vida aparece en las conversaciones de los demás y no puedo evitar un fastidio, algo así como que no me gusta. La cosa es que tampoco es para tanto.
Aquí, solo, con mis cosas, vuelvo a disfrutar de la sensación de la soledad, del trabajo nocturno, de mi mismo.
Acabo de ver Nivel 13, y uno se alegra, de repente, como cuando eras niño que te pasaba algo que aunque fuera pequeño, te cambiaba la faz de la cara.
¿qué pasa si alguien se lleva a la cama a la chica con la que estás?, no pasa nada, ya lo has saboreado, bueno, vale, yo no estaba con ella, pero, de todas formas, ..., no nos vamos a engañar, el día que comentaste que tenías un grupo bienavenido, todo desapareció, que coña, como si hubiera sido adrede.
De todas formas tengo la sensación de que lo conocí para tener gente con la que hacer cosas, no para hacerlas con él, parece ser.
Bueno dejemos de reflexionar, no vale la pena, terminemos ésto, y descansemos un rato.

En aquella ocasión, cuando me dijiste....

...recuerdo aquello, como si fuera, ayer. Fue una de esas conversaciones que comienzan sin preámbulos. Pude darme cuenta de que hablabas muy en serio, cuando me miraste, buscando mis ojos, reviviendo esa situación que tanto te turbaba.

No fue mi forma de mirarte la que relajó tu estampa. No fue mi más sincera versión de hombre interesado en lo que hablabas. Fue todo mucho más sencillo.

Allí estábamos, cerca, el uno del otro, el uno para el otro, yo no podía dejar de mirarte, no había nada que me apartara de ese camino.

Fueron unos segundos hermosos.

Ni por todo el oro del mundo quería dejar aquello, pero, decidiste que no había nada más que hablar. Empezaste algo, ibas a contarme, en cambio, el miedo atenazó tu mente..., ya no había nada que yo pudiera hacer. Lo intenté, lo hice, pero no llegaba a ti, el kiosko se cerró definitivamente.

No queda mucho de aquellos momentos tan intensos. Sencillamente, se fueron, como las campanadas del reloj. Ahora, aquí pudiendo revivirlos, todo parece que pasó hace años, ¿te ata algo a esos momentos?.

Muchas personas rompen sus ataduras con una facilidad pasmosa.

Saludos desde África.

Copiar-Pegar: Internet y desparrame

Un texto de Arturo Pérez Reverte que me acaban de pasar.


Saludos desde África.


Internet y desparrame
29/11/2010 ARTURO PÉREZ REVERTE.



Me sorprenden algunos amigos lectores porque, tras diecisiete años escribiendo ajustes de cuentas semanales -que para mi salud mental como español resultan de lo más higiénico-, hace poco se montara un pifostio en torno a cierto comentario mío, hecho en un humilde rincón de la red social Twitter, sobre la opinión personal y razonada que tengo de la gestión política de cierto ministro pasado a peor vida (apuntemos, de paso, que según la 22ª edición del diccionario de la RAE y en la quinta acepción del palabro, un mierda -escrito con artículo masculino- significa, literalmente, persona sin cualidades y méritos). Como digo, se extrañan esos amigos de que en todos estos largos y tormentosos años nunca se montara cisco semejante, pese a que, como certificarán los responsables de XLSemanal, algunos de sus cabellos encanecidos se deben a esta página pecadora; en la que, aparte disgustos empresariales con anunciantes y poderes más o menos fácticos, el teléfono y el correo tuvieron momentos de gloria, lo mismo en tiempos de la España prepotente, meapilas, ladrillera y cañí del amigo Ánsar, que cuando no hace mucho comenté los sentimientos que la vista del palacio de las Cortes despierta en mi espíritu, o cuando dediqué un artículo -Permitidme tutearos, imbéciles- a la política educativa española de los hunos y los hotros: esa casta política demagoga y oportunista que ha conseguido hacernos analfabetos en diecisiete libros de texto y cuatro idiomas distintos, sin contar el bable asturiano y la fabla aragonesa. Ni siquiera llegó a tanto cuando, gobernando el Pepé, glosé en términos contundentes -dos sustantivos con preposición en medio- la figura de Pío XII, el papa entrañable que se hacía fotos místicas con un pajarito posado en un dedo mientras los nazifascistas deportaban y gaseaban a cientos de miles de judíos bajo sus pastorales narices. Dense ustedes una vuelta por el gueto judío de Roma, por ejemplo, que todavía está allí. Miren las placas conmemorativas y sabrán a qué me refiero.

La respuesta a por qué en esos y otros casos el desparrame no llegó a tanto, mientras que en éste varios ministros -en su acepción genérica de hombres y mujeres que ocupan el cargo- me concedieron el privilegio de pronunciar mi nombre en los telediarios, es lamentablemente obvia: Internet, las redes sociales y la obligada simplificación de muchos de sus mensajes, se caracterizan por la potente difusión, el acceso indiscriminado y la fácil superficialidad. Cualquier mensaje puesto allí puede rebotarse millones de veces con extrema rapidez. Además, todo usuario, desde la lúcida mente científica hasta el cretino más tarado que imaginar podamos, tiene a mano expresar su opinión en Internet bajo nombre real o fingido, con la simplicidad de darle a una tecla y la impunidad opcional del anonimato. Con el incierto resultado de que lo mismo valen estadísticamente las opiniones del escritor y caballero Mario Vargas Llosa, del profesor Gregorio Salvador o del científico y académico José Manuel Sánchez Ron, que las de cualquier tiñalpa analfabeto y con seudónimo que decida asomarse a la red.

Pero la causa principal, en mi opinión, es la superficialidad. Una característica de Internet es que ahí todos corremos el riesgo de opinar, basándonos en frases leídas al azar, fuera de contexto, o en mensajes mil veces rebotados y que se deforman y desnaturalizan por el camino, sobre cuanto la amistad, el entusiasmo, el rencor, la ideología, la simple estupidez, hacen decir a unos tras leer de otros lo que, a su vez, éstos aseguran que alguien dijo. Luego, ese despelote salta a ciertos medios informativos siempre ávidos de titulares, de etiquetas fáciles y de agua a su molino; notoriamente, en esta triste, cobarde y demagógica España, donde tantos paniaguados rascatertulias a sueldo de sus amos, de ésos que nunca pierden ningún tren porque corren delante de cualquier locomotora, se ganan el jornal. De tal modo, una maraña de información insustancial, hecha de comentarios inexactos, cuando no falsos o malintencionados, acaba suplantando el hecho real y los argumentos originales. Y al cabo es lo que queda. Permítanme un caso propio: hace poco publiqué en esta página un artículo titulado Notario del horror. A las veinticuatro horas, en un lugar de Internet, una sucesión de usuarios estaba poniéndome a parir por recomendar las memorias de un secretario judicial de Burgos, nada menos que capital rebelde durante la Guerra Civil. Por darle coba a un represor fascista. Hasta que otros internautas, que sí habían leído el artículo, les aclararon que el tal secretario judicial era de izquierdas y narraba las ejecuciones masivas de republicanos en aquella ciudad. Y que llamarme asalariado del Pepé, facha y nostálgico del franquismo por alabar ese libro, resultaba, cuando menos, inexacto.



------------------------------------english version----------------------------
I am surprised by some fellow readers because, after seventeen years of writing weekly showdowns, which to my mental health and Spanish are the most hygienic, recently rode a pifostio around a comment of mine, made in a humble corner of the Twitter social network on personal opinion and reasoned that I have of the political management of a minister come to worst life (notes, in passing, that as the 22 th edition of the dictionary of the RAE and the fifth meaning of the word, shit - male-written article literally means person without qualities and merits). As I say, those friends are surprised that in all these long and stormy years like never ride cisco, although, as certified XLSemanal responsible for some of his hair graying is due to this page sinful, in which, apart business trouble with advertisers and powers more or less factual, phone and mail had moments of glory, even in times of Spain arrogant, meapilas, brick and Ansar cañí friend, when told not long ago in view the feelings Palace of the Parliament aroused in my mind, or when I dedicated an article "Let tutear, imbeciles, the Spanish educational policy of the Huns and hotra: the demagogic and opportunistic political caste that has gotten us illiterate in seventeen books and four different languages, not counting the likely Fabla Asturian and Aragonese. Never even so much when running the Pepe, glossed in stark terms-two nouns with prepositions in half-figure of Pius XII, the pope who took pictures beloved mystic with a bird perched on a finger while the Nazi-fascist deported and gassed hundreds of thousands of Jews under their noses pastoral. Give you a tour of the Jewish ghetto in Rome, for example, which is still there. Look at the plaques and know what I mean.

The answer to why these and other cases did not scatter much, while he ministers, in its generic sense of men and women in the office, I was granted the privilege of pronouncing my name in television news is sadly obvious: Internet, social networks and the necessary simplification of many of its messages, are characterized by strong diffusion, indiscriminate access and easy superficiality. Any message posted there, you can bounce off millions of times very quickly. In addition, any user, from the lucid scientific mind to the more geeky moron who can imagine, have on hand to express their views on the Internet at real or fake name, with the simplicity of giving a key and optional impunity of anonymity. With the uncertain result of the same worth statistically the views of the writer Mario Vargas Llosa and gentleman, teacher or scientist Gregorio Salvador and José Manuel Sánchez Ron academic, than any tiñalpa pseudonym illiterate and decides to look out the network.

But the main cause, in my opinion, is superficiality. A feature of the Internet is that there all run the risk of an opinion, based on random sentences read out of context, or a thousand times bounced messages and deform and distort the way, about how the friendship, enthusiasm, hatred, ideology, simple stupidity, they say to each other after reading which, in turn, they say that someone said. Later that mess jumps to certain media always eager for the headlines, easy and cloud water to its mill, well, in this sad, cowardly and demagogic Spain, where many rascatertulias henchmen in the pay of their masters, of those who never lose no trains because they run ahead of any locomotive, the wages are earned. Thus, a web of pointless information, inaccurate comment made, if not false or malicious, just supplanting the real and original arguments. And after all is what is left. Let a proper case, recently published on this page an article entitled Notary horror. Twenty-four hours in an Internet site, a succession of users was getting to give birth to recommend the memoirs of a clerk of Burgos, nothing less than rebel capital during the Civil War. Coba for giving a fascist oppressor. Until other Internet users, who themselves had read the article, I explained that the clerk was just left and told of mass executions of Republicans in that city. And call me Pepe salaried, Franco fascist and nostalgic for praising this book, it was at least inaccurate.

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Web oficial de Arturo Perez-Reverte

-------------------------version franÇaise-------------------------------

Je suis surpris par certains lecteurs collègues parce que, après dix-sept ans d'écriture abattages hebdomadaires, ce qui pour ma santé mentale et l'espagnol sont les plus hygiéniques, a récemment monté un pifostio autour d'un commentaire de la mine, fait dans un coin de l'humble Twitter réseau social sur l'opinion personnelle et motivé que j'ai de la gestion politique d'un ministre venu de vie défavorables (notes, en passant, que l'édition 22 e du dictionnaire de la RAE et le sens cinquième de la parole, de la merde - article masculine écrite signifie littéralement personne sans qualités et les mérites). Comme je le disais, ces amis sont surpris de constater que dans toutes ces longues années et orageux comme jamais rouler cisco, bien que, tel que certifié XLSemanal responsables de certains de ses cheveux grisonnants est due à cette page pécheur, qui, en dehors problèmes d'affaires avec des annonceurs et des pouvoirs plus ou moins factuelle, téléphone et mail eu des moments de gloire, même en temps de arrogante Espagne, meapilas, la brique et Ansar cañi ami, quand on lui dit pas si longtemps, en raison des sentiments Palais du Parlement a suscité dans mon esprit, ou quand je consacre un article intitulé «Let tutear, imbéciles, la politique espagnole d'enseignement des Huns et hotra: la caste politique démagogique et opportuniste qui a obtenu nous analphabètes dans dix-sept livres et quatre langues différentes, sans compter le risque fabla des Asturies et d'Aragon. Jamais encore autant lors de l'exécution du Pepe, glosé en termes Stark-deux noms avec des prépositions en demi-figure de Pie XII, le pape qui a pris des photos mystique bien-aimée avec un oiseau perché sur un doigt tandis que le nazi-fasciste déportés et gazés des centaines de milliers de Juifs sous leur nez pastorale. Donnez-vous un tour du ghetto juif de Rome, par exemple, qui est toujours là. Regardez les plaques et de savoir ce que je veux dire.

La réponse à ces cas et pourquoi d'autres ne se dispersent pas beaucoup, alors qu'il ministres, dans son sens générique des hommes et des femmes dans le bureau, on m'a accordé le privilège de prononcer mon nom dans les nouvelles télévisées est malheureusement évident: Internet, réseaux sociaux et la nécessaire simplification de beaucoup de ses messages, sont caractérisés par une forte diffusion, l'accès sans discrimination et de la superficialité facile. Tout message posté là, vous pouvez rebondir sur des millions de fois très rapidement. En outre, n'importe quel utilisateur, de l'esprit lucide scientifiques pour le crétin plus geek qui peut imaginer, avoir sous la main pour exprimer leur point de vue sur Internet à vrai ou faux nom, avec la simplicité de donner une impunité clés et facultatifs de l'anonymat. Avec le résultat incertain de la même valeur statistiquement les vues de l'écrivain Mario Vargas Llosa et messieurs, enseignant ou chercheur Gregorio Salvador et José Manuel Sánchez Ron universitaires, que n'importe quel pseudonyme tiñalpa analphabètes et décide de chercher sur le réseau.

Mais la cause principale, à mon avis, est la superficialité. Une caractéristique d'Internet est qu'il y courons tous le risque d'un avis, fondé sur les peines de lecture aléatoire hors contexte, ou mille fois les messages renvoyés et se déformer et à fausser la façon dont, sur la façon dont l'amitié, d'enthousiasme, la haine, l'idéologie, la bêtise simple, disent-ils les uns aux autres après la lecture qui, à leur tour, ils disent que quelqu'un l'a dit. Plus tard, ce désordre sauts à certains médias toujours avides de gros titres de l'eau, facile et de nuages à son moulin, et, dans ce triste, lâche et démagogique Espagne, où de nombreux hommes de main rascatertulias à la solde de leurs maîtres, de ceux qui ne perdent jamais pas de trains parce qu'ils vont à l'avance de toute locomotive, les salaires ont été gagnés. Ainsi, un réseau d'information inutile, un commentaire inexactes, sinon fausses ou malveillantes, il suffit de se substituer aux arguments réels et original. Et après tout est ce qui reste. Laissez un cas approprié, a récemment publié sur cette page un article intitulé horreur notaire. Vingt-quatre heures dans un site Internet, une succession d'utilisateurs devenait pour donner naissance à recommander les mémoires d'un greffier de Burgos, rien de moins que capitale des rebelles pendant la guerre civile. Coba pour donner un oppresseur fasciste. Jusqu'à ce que d'autres internautes, qui avaient eux-mêmes lire l'article, j'ai expliqué que le greffier vient de gauche et dit des exécutions en masse de républicains dans cette ville. Et appelez-moi Pepe salariés, Franco fasciste et nostalgique pour faire l'éloge de ce livre, il était au moins inexactes.

Web oficial de Arturo Perez-Reverte

--------------------------繁體中文版------------------------

我很詫異，因為一些其他讀者，經過 17多年的寫作每週攤牌，這對我的心理健康和西班牙是最衛生，最近騎 pifostio評論我的周圍，在一個不起眼的角落Twitter的社會網絡對個人意見，理由是我的政治管理的一個部長來最糟糕的生活（筆記，順便，由於 22日版的字典的評審和第五意義的字，狗屎 - 男性寫的一篇文章的字面意思是沒有人的素質和優點）。正如我所說，那些朋友都感到驚訝，在所有這些長期的暴風雨年從來也不騎象思科，儘管經過認證的XLSemanal負責一些他的頭髮花白，是因為這個頁面有罪，其中除了業務問題與廣告商和權力或多或少的事實，電話和郵件已經瞬間的輝煌，即使在西班牙時代傲慢，meapilas，磚和安薩爾卡尼的朋友，當被告知，鑑於不久前的感情宮議會引起了我的腦海裡，或者當我專用的文章“讓 tutear，蠢人，西班牙教育政策的匈奴和hotra：和機會主義的蠱惑人心的政治種姓我們已經得到了書籍和十七文盲四種不同的語言，不計算可能Fabla阿斯圖里亞斯和阿拉貢。從來沒有這麼多的佩佩運行時，掩飾形成了鮮明的條件，兩個名詞與介詞在半圖庇護十二世，教宗誰拍了照片心愛的神秘與鳥棲息在一根手指，而納粹法西斯被驅逐和被毒氣幾十萬猶太人在他們眼皮底下牧區。給你一遊在羅馬的猶太隔都，例如，它仍然存在。看看斑塊和明白我的意思。

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不過，最主要的原因，在我看來，是膚淺。一個特點是，在互聯網上運行的所有風險的意見的基礎上，隨機讀出句子斷章取義，或一千次退回郵件和變形，扭曲的方式，如何友好，熱情，仇恨，意識形態，簡單愚蠢，他們說對方看完後，這反過來，他們說，有人說。後來那些雜亂的跳躍某些媒體總是渴望的頭條新聞，容易和其雲水磨坊，好了，在這悲傷，怯懦和蠱惑人心的西班牙，那裡的許多 rascatertulias追隨者在支付自己的主人，永遠不會失去的那些誰沒有火車，因為它們運行領先於機車，賺取的工資。因此，網絡無意義的信息，不準確的評價令，如果不是虛假或惡意，只是取代了真實和原始的參數。畢竟是什麼了。讓一個適當的情況下，最近發表了一篇題為本頁公證恐怖。二十四小時在互聯網網站，用戶漸漸繼承生下建議回憶錄書記布爾戈斯，無外乎叛軍在內戰期間的資本。科巴給法西斯壓迫者。直到其他互聯網用戶，誰自己讀過的文章中，我解釋說，店員剛剛離開，並告訴大規模處決的共和黨人在這個城市。 ，叫我佩佩受薪，弗朗哥法西斯和懷舊的讚美這本書，它至少是不準確的。

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Web oficial de Arturo Perez-Reverte

Copiar-Pegar: El mensaka del semáforo.

Un texto de Arturo Pérez Reverte que me acaban de pasar con la siguiente pregunta, ¿y tú qué harías?.

Os remito la misma pregunta.

Saludos desde África.


El mensaka del semáforo
13/12/2010 (ARTURO PÉREZ REVERTE)



La moto está parada en el semáforo de un paso de peatones, con un pavo encima: un mensajero con el rótulo fosforito de su empresa en la espalda. Detengo el coche en su aleta de babor y miro la máquina. Pese a la caja portaequipajes del asiento trasero, me recuerda la hermosa moto italiana que tuve hace treinta y tantos años largos, a esa edad en que te crees invulnerable; cuando eres joven, inconsciente y capaz de salir de viaje nocturno cayendo lluvia a mantas, atravesando a ciegas pantallas de agua pulverizada de camiones por carreteras de doble dirección, y crees que estamparte contra un coche o un árbol, a 160 kilómetros por hora, es algo que sólo puede pasarle a otros, y nunca a ti. El caso, como digo, es que estoy mirando la moto y al usuario con una punzada de nostalgia. Bajo el casco y el barbur, el mensaka parece motero veterano, treintañero largo. Está tranquilo y a lo suyo, abiertas las piernas, las botas militares apoyadas en el suelo, pendiente de que el semáforo pase a verde. Pensando en sus cosas, supongo. En que va retrasado en las entregas, o a quién votar en las municipales. Cualquiera sabe. Y en ese momento, despistado al volante, frenando en el último instante porque no se había fijado en el semáforo, llega el pringao.

No hay golpe fuerte. Sólo el chirrido del frenazo sobre el asfalto. Riiiias. Miro a mi derecha y veo que un coche, deteniéndose casi de milagro en el último momento, golpea ligeramente la moto por atrás. Apenas un toque en el neumático de la rueda trasera. Cloc. Lo justo para que, sin hacerle desperfectos visibles, la moto salga despedida tres o cuatro metros adelante, con el motero pateando a un lado y a otro en desesperado esfuerzo por mantener el equilibrio. Y lo consigue, el tío. Logra estabilizarse un trecho más allá, pasadas las marcas de pintura del paso de peatones, y desde allí se vuelve para comprobar qué diablos ha ocurrido. Entonces ve el coche detenido donde antes se encontraba él, y al conductor que, petrificado, las manos agarrotadas en el volante y expresión estupefacta, lo mira reponiéndose del susto. Acojonado.

Entonces asisto a una escena memorable. Con una sangre fría envidiable, tras quedarse unos instantes mirando hacia atrás como si no diera crédito a lo ocurrido, el mensaka se baja de la moto, la pone sobre la pata de cabra, echa un vistazo comprobando que no hay daños de importancia, y luego se acerca despacio al automóvil, tomándose su tiempo. Es un tipo de aspecto rudo, vigoroso y con aparente buena salud. El casco negro, del que sólo ha levantado la visera, refuerza su aspecto amenazador. Y huelga señalar que, para entonces, los conductores de los tres o cuatro coches que estamos cerca seguimos el asunto con atención no exenta de morbo, haciendo cábalas sobre si el primer guantazo se lo va a dar el mensaka al conductor con la derecha o con la izquierda, o si se limitará a enumerarle a gritos la relación completa de sus muertos más conspicuos y frescos. El del coche debe de andar en cálculos parecidos, pues permanece atrincherado tras el volante, igual de blanco que una hoja de papel marca El Galgo. Y en ésas ocurre la cosa.

Siempre despacio, sin alterarse, el mensaka ha llegado a la altura del conductor y se inclina a mirarlo. Éste es más bien de perfil tiñalpa, con poca chicha. Salta a la vista que no sabe qué hacer ni decir, y que teme le pongan la cara como un mapa de carreteras. Entonces, cuando el motero tiene ya apoyada una mano en el abridor de la puerta, lo veo inclinarse un poco más, mirando hacia el asiento de atrás del vehículo. Sigo la dirección de su mirada y descubro a dos enanos de ocho o diez años, niña y niño, sentados allí, con sus cinturones de seguridad puestos. En ese momento, el mensaka hace una de esas cosas que a veces, hasta en los momentos más negros de la vida, puede reconciliarte con el ser humano. Se queda inmóvil un instante, como pensándoselo, la mano aún puesta en la puerta del coche. Luego se yergue despacio, mira al conductor y le suelta esta frase inmortal: «Un día te vas a matar, gamberro».

Y eso es todo. Después, sin esperar respuesta -el otro sigue sentado, sin arrestos siquiera para balbucir una excusa-, el mensaka se dirige a la moto tan tranquilo como vino, echa un último vistazo para confirmar que no hay desperfectos, sube a ella, la pone en marcha y se va. Yo meto la primera y arranco a mi vez, pues suenan detrás bocinas impacientes de coches, y veo al motero perderse en el tráfico, a la entrada de un túnel. Entonces caigo en la cuenta de que ni siquiera he podido verle la cara. Y pienso que es una lástima. Me gustaría reconocerlo en cualquier calle, con la moto parada. Aparcar cerca, señalar el bar más próximo e invitarlo a una caña.




Web oficial de Arturo Perez-Reverte

Halloween.......Unas letras desde la cripta....

La noche, con su letanía, despliega su fuerza. Todos acudirán a la llamada. Seres del inframundo, medirán sus fuerzas a la hora señalada, armados deseosos, de que el portal, una vez abierto, ya no se pueda cerrar.

Los humanos, incautos, creyéndose dueños de este mundo, hace tiempo que han olvidado. Esa noche, alguien les recordará por qué temen a la oscuridad, alguien los devolverá a su agujero, aquel de dónde nunca deberion salir.

Espíritus, poseedores de vida, sabedores de la trampa, esa noche, volverán a asediar el mundo de la luz, Ghuanjádeah, nuestro mundo, cómo ellos lo llaman, será esta vez tomada, y nada podrán hacer los seres de carne y hueso que habitan esta loma.


¿Estáis preparados para el ataque?.



Nadie sabe dónde está la puerta. La que da paso a la bestia, la que los mantiene encerrados. Nadie conoce por qué esa noche, los círculos mágicos, los conjuros, los maleficios que mantienen a raya a los portadores de la oscuridad, dejan de funcionar.

Tal vez esa puerta, esté más cerca de lo que nadie pueda pensar jamás.


Arbilarde, sumo embajador de la bestia se presentará acompañado de los oscuros, ¿quién osará hacerle frente?.

Yo, por mi parte, esa noche, la madrugada del 31 de octubre, me aliaré con los oscuros, prepararé mi fuego, y espero poder viajar a ese lugar llamado "Mónaco", dónde la puerta pueda encontrar......



----------------ENGLISH VERSION--------------------------------------------



Night with his litany, it unfolds its strength. All attend the call. Beings of the underworld, will put their forces at the appointed hour, armed willing, that the portal, once opened, and can not be closed.

Humans, unwary, believing the owners of this world, have long since forgotten. That night, someone will remind you why you fear the dark, someone returned to its hole, where he deberion never leave.

Spirits, holders of life, aware of the trap that night back to haunt the world of light, Ghuanjádeah, our world, how they call it, This time will be taken, and nothing can make the flesh and blood beings that inhabit this hill.


Are you ready for attack?.


Nobody knows where the door. Which leads to the beast, which keeps them locked up. Nobody knows why that night, magic circles, incantations, the spells that keep at bay the dark carriers no longer work.

Maybe that door is closer than anyone could ever think.


Arbilarde, High Ambassador of the beast will be presented together with the dark, who would dare to face?.

For my part, that night, the early morning of 31 October, I ally with the dark, I will prepare my fire, and I hope to travel to that place called "Monaco", where the door to find ......

Falsa tranquilidad....

Homenaje a una amiga...ÁNIMO CLORI. Este es un texto que me han enviado.

Todo parecía estar más tranquilo.
Mi fiel compañera estaba presente, pero habíamos llegado a un acuerdo mediente el que su hostilidad era menor.
Pasaron unos días y el acuerdo se hacía efectivo. Por un momento pensé que la estabilidad sería mi aliada.....Tonta de mí.
En el momento menos oportuno apareces y muestras con orgullo el poder que tienes sobre mí. Golpeas con fuerza las zonas de mi cuerpo que ya son tuyas.
Una sonrisa triste se dibuja en mi rostro. Aparentemente todo sigue igual. Las personas que me rodean siguen charlando entre risas y nada es diferente ante sus ojos.
Sé lo que significa tú llegada. Nunca te habías ido. Nunca te irás. Eres incapaz de darme un poco de tranquilidad.
El poder que tienes lo impones de forma implacable.
¿Ahora qué?
Una vez más, me marcho. Dejo lo que estoy haciendo. Tú presencia es más fuerte.
Ganas, como siempre, la batalla.
Me rindo.....

¿a donde vamos si ya conocemos el camino?

Hace un tiempo leí en un libro una historia que me dejó perplejo. Trataba de un lobo, que estando en el bosque, salía a cazar todas las noches. Era un lobo con cierto grado de soltura en sus movimientos, y se le daba bien acechar, asaltar, y sus colmillos atinaban justo en el blanco, en la yugular. El cervatillo de turno, el venado salvaje, no sufría, la axfisia provocada por el mordisco letal, era rápida, certera, ineludible.

El lobo, protagonista de la historia, vivía su vida, sobrevivía en períodos de carencia, y cuando llegaban los buenos momentos, disfrutaba de ellos como si fueran los últimos.

Cada invierno que le tocaba vivir, aullaba con más fuerza por las noches. Esas noches, esa oscuridad, el lobo disfrutaba de la sensación de libertad, un lobo no se puede domesticar, un lobo, nace para vivir la noche, para sufrir, para cortar el aliento, para sangrar.

Si miras a un lobo a los ojos, podrás ver una inmensidad, podrás atisbar su nobleza, su pasado, y el poco futuro que puede esperar de él. Ya que cuando tú le miras él te está mirando a ti, y en ese infinito instante, ya tiene sus colmillos en tu cuello, y estás deseando no haberlo mirado nunca.

Cuando has perdido a alguien por que un lobo la ha mordido, puedes ver en tu interior, y saborear esa curiosa sensación, donde se entremezclan lo dulce y lo amargo, lo triste y lo alegre, lo tuyo y lo mío. Nadie sabe por qué, pero el lobo de nuestra historia, no es un lobo como los demás, hace tiempo que no aulla, hace tiempo que no muerde, hace tiempo que no es lobo.

y colorín colorado, el lobo se ha ido hacia otro lado. ;)


¿y tú qué opinas?